ελπίδα
El alpinista es fuerte subiendo a través de lugares
inhóspitos, sus manos se funden con la piedra caliza y sus pies parecen estar
aún en la base del volcán.
Seres negros de largos brazos halan los tobillos, quieren
ver a las estalagmitas a través de nuestro cuerpo y que las almas permanezcan dentro de
la cueva hasta que el universo colapse, porque así debe ser.
Pero también tenemos manos benditas que nos tienden lazos
con la verdad de nuestras experiencias.
El oxígeno no quiere entrar, mis pulmones parecen ser
estrechos, no hay espacio tampoco para un suspiro de alivio, hace mucho no me
visita la paz.
No siento mi cuerpo, el frio es infernal, si las
llamas brotaran de icebergs en mares de lava, donde el barquero cobra los
dracmas necesarios para un paso al tártaro.
Mi vista está en blanco, mi tacto es blanco, mi olfato
es blanco, mi mente es blanco, nos invaden todos los aspectos del exterior y no
podemos viajar en el cosmos de nuestra mente, porque afuera todo es blanco.
No hay cordura, se perdió en el primer tramo de
acenso, de haberla mantenido no hubiera podido seguir, porque pesa mucho en mi
espalda.
Veo la cima, las banderas de todos aquellos que
llegaron en nombre de los que murieron en el camino, tomo mi bandera, en el
brazo que no tiene disparos, propinados desde hace más de veinte años, cuando inició mi
travesía, y que aún sangran, porque cada día recibo más, me esperan los rifles
detrás de cada roca y árbol en la montaña, en forma de palabras cargadas de plomo y veneno en las puntas de flecha.
Veo la cima, la veo hace años, camino hace años, con
la esperanza de poner mi bandera por aquellos que están dispuestos a morir en
mi camino.
Cristhian Martínez.
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